Так что не быть мне великим поэтом,
Не воспевать рожденье твоё.
Душа умирает, но только при этом,
Она завещает сердце моё.
Его заспиртуйте, поставьте на полку,
И пусть простоит оно тысячу лет,
Чтоб видели в будущем наши потомки,
Как мучился жизнью несчастный поэт.
Как крУгом ходил и бился в истерике,
Но так и не смог описать алость губ:
Сидящей в углу, тихой и серенькой,
Найден был музы каменный труп.